C’è sempre, Vladimiro, nell’aria delle cose,

un non detto, una stretta di mano che parla

alla scorza, uno sguardo che non si perde,

e non servono altre parole, forse un caffè

di domenica mattina, prima di sbriciolare

il pane, e intendersi negli intenti,

essere uomini, essere liberi, essere nelle parole

come nelle nuvole, essere nel vivere,

essere vita sempre e a testa alta.

C’è sempre – noi lo sappiamo, vero Vladimiro? –

un inconveniente che può fermarci

per qualche giorno, distrarci dal mondo,

ma poi si riprende, comunque e sempre,

gambe in spalla, perché la morte

non può fermare chi cammina nella vita.

E camminiamo insieme...

LA DERIVA ETICA DEL PAESE

Stiamo assistendo da anni a qualcosa che forse anche i sociologi più attenti hanno sottovalutato e sottostimato: la deriva etica del paese. I fatti che le cronache delle gazzette stigmatizzano, non senza una certa pruderie, stanno producendo uno strano effetto, spesso opposto a quello che molti si sarebbero aspettati. Anziché montare l’onda dell’indignazione – come dovrebbe essere in paese civile –, monta un’ondata di simpatia/invidia per il premier e la sua cerchia di fedelissimi.

Non è in sé importante se le accuse, più o meno velate, verranno provate o smentite da indagini giudiziarie et similia, ma è importante sentire i commenti della gente. Contrariamente a quanto ci si aspetterebbe è scattato un senso di simpatia per i presunti stravizi del premier. “Che c’è di male se un settantenne si accompagna con una sedici-diciassettenne?”, “Che c’è di male se le riunioni politiche vengono allietate da giovani donne che dietro pagamento intrattengono sessualmente i partecipanti?”, “Magari avessi io 2/3000 euro per scoparmi una così!”, “Ma è normale se una ragazza vuol fare televisione che debba passare per più di un letto!”, “Le ragazze sanno che se vogliono far strada devono darla via”. Non sono estratti di uno stupidario maschilista ma frammenti di un discorso da bar, trascritti letteralmente (sono state omesse solo le bestemmie, usate come intercalari, ed edulcorate alcune espressioni): la cosa più inquietante è che le poche donne presenti a questo sfoggio di erudizione annuivano e sorridevano – alcune erano giovani, probabilmente maturande o universitarie, altre signore sorrette da cure estetiche e dall’età imprecisabile.

Quando il discorso è poi passato sugli extracomunitari ho creduto di ascoltare vaneggiamenti himmleriani in idioma italiota. “Bisogna sparare sulle barche che arrivano (bestemmia omessa)”, “Hanno rotto i coglioni tutti questi negri, marocchini, albanesi e romeni, se ne devono tornà a casa loro (altra bestemmia)”, il più intellettuale del gruppo aggiungeva che “se vogliono stare qui, devono lavorare e starsene a casa e non devono rompere le scatole alle nostre donne” e giù una casistica di mascalzonate commesse da extracomunitari e di vendette consumate al di là del bene e del male, nel silenzio della valle del Tevere.

Quello che inquieta è che questi discorsi non sono fatti da fanatici fascistoidi ma da persone “normali”, che si definiscono e spesso votano in direzioni diversi, pur condividendo una visione di questo tipo.

La cosa in sé non fa statistica, ma anche in altre parti mi è capitato di sentire, con termini più o meno simili, identici discorsi. Soprattutto – e questo mi fa molto male – mi è capitato di sentirli da ragazzi, da studenti e studentesse, anche diligenti.

Cosa è successo in questo paese negli ultimi anni? Cosa ha trasformato un popolo povero ma virtuoso in un popolo rotto ad ogni basso compromesso? Cosa ha prodotto questo cambiamento che chiamare antropologico sembra un eufemismo?

Abbiamo assistito, nel silenzio assenso della politica, all’affermazione di una dittatura televisiva (non intendo con questo alludere alla concentrazione di reti televisive nelle mani del premier, ma ad una dittatura della televisione come unico ente educativo o dis/educativo). La dittatura si è imposta approfittando di un vuoto di cultura, di una recessione del pensiero, di un’incapacità delle istituzioni tradizionali a rappresentare il futuro e la progettualità esistenziale. La dittatura della società dei consumi è solo un epifenomeno di un sistema molto più articolato e composito. Consumare equivale a distruggere, a usurare il mondo attraverso i prodotti, ad annichilirlo, quasi in una prospettiva di lento ma inesorabile suicidio collettivo. Ma questo – di per sé già drammatico – non spiega tutto. Il consumo, non moderato da fonti educative, spinge ad un’ingordigia che non ammette repliche e limiti. Tutto, attraverso il possesso della moneta, si può e si deve consumare, in una specie di apoteosi dell’ego assassino. Il possessore di moneta – non importa come ottenuta – assurge al ruolo di un semidio – o vero e proprio dio – e come tale impone il suo volere/potere. Essendo tutto monetizzato, tutto può essere acquistato: giovinezza esteriore, donne, ville, suv, voti, ecc, tutto è disponibile e niente è precluso. Questa logica non è frutto esclusivo di questa epoca: è sempre esistita in quasi tutte le civiltà, il fatto inedito è che sia stata fatta propria dalle cosiddette categorie subalterne e additata come meta da raggiungere, a tutti i costi (la legalità, base di ogni stato moderno, è diventata un peso illiberale!).

Inedito, ma non troppo, è anche il rapporto tra la società onnivora e la Chiesa. Questa, per secoli, semplificando, ha svolto una funzione di moderazione degli appetiti umani, attraverso una pressione morale che si pretende universale. In termini astratti e concettuali la pressione morale non si è alleggerita, si è fatta anzi, con l’avvento al soglio pontificio di Ratzinger, ancora più integralista. La realtà però si discosta dai propositi: paradossalmente i difensori ufficiali del cattolicesimo appartengono a categorie che sono fuori dalla Chiesa in quanto divorziati (Casini e Berlusconi) e appartengono, almeno il secondo, ad una categoria che nulla ha a che vedere col cristianesimo ma ne è anzi l’esatta antitesi. Anche i miei avventori del bar sono buoni cattolici: conoscendoli so che vanno a Messa la domenica, che prendono l’eucarestia, che hanno saldi – a parole – i principi del cristianesimo e che raccolgono pure somme da destinare alle missioni. Si tratta di un caso di schizofrenia di massa? Non credo proprio. La Chiesa è vista – oggi come mai prima – non tanto come casa del cristianesimo ma come istituzione, come fonte di potere e di legittimazione. Basta aderire esternamente a quelli che sono i dettami della religione per essere investiti della “simpatia” ecclesiale. Basta osservare una condotta pubblica – poco conta quella privata – irreprensibile e si è considerati “buoni cristiani” e si destinati ad usufruire della bontà del clero italico (non tutto, per fortuna!).

Si finisce per constatare che c’è una strana identità tra i sostenitori dei valori cattolici e dei valori dell’ego assassino. Naturalmente tutto questo non suscita indignazione perché la dignità presuppone una considerazione etica del rapportarsi col prossimo e col mondo tutto e l’ego assassino prescinde da ogni etica, da ogni astrazione morale, chiuso com’è nel culto di sé.

Altra istituzione che avrebbe dovuto contrastare questo avvento dell’ego assassino è la scuola. E qui siamo alle dolenti note. La scuola purtroppo non forgia più la società, ne va al rimorchio. La sua scala di valori è considerata inadeguata coi tempi: richiede sforzo, fatica, applicazione, sacrifici per raggiungere risultati che spesso si possono raggiungere percorrendo altre strade, cercando scorciatoie socialmente non più condannate.

“Perché impegnarsi a scuola per raggiungere un diploma o una laurea che mi permette di accedere a un lavoro che mi darà appena da vivere quando posso con un po’ di scaltrezza raggiungere posizioni economiche ben più ragguardevoli? Perché sfinirsi nello studio quando sapersi vendere vale più di quanto si sappia fare?”

Sono domande che echeggiano nelle aule scolastiche, domande che nascono nelle case, nelle strade, nei bar, nei luoghi di ritrovo e che sono figlie di una società senza più etica, senza più senso della responsabilità.

La scuola, tranne rare eccezioni, è incapace di fornire risposte che motivino scelte esistenziali e sociali diverse, e si limita a un gioco delle parti spesso inquietante: lo studente finge di interessarsi a cose che l’insegnante ritiene basilari per la costruzione di un progetto di vita e l’insegnante finge di credere alla lezioncina imparata a memoria. Ma se poi si chiede ai ragazzi cosa mai hanno avuto dalla scuola, la risposta, quando è sincera, è inquietante: “Nulla!”. Come se non bastasse, la scuola è vista, dai cultori dell’ego assassino, come un peso, una istituzione costosa, ingombrante e spesso inutile in quanto non sempre in linea con la de/costruzione in atto. Nella scuola quindi si annidano forme di resistenza – sempre più flebili, a dire il vero – al nuovo progetto post/umano.

Parlare di etica, quindi, espone solo al riso dei più. Eppure senza etica non esiste struttura umana in grado di sopravvivere.

Enrico Cerquiglini

ERMINIA PASSANNANTI

La soffitta

I.

In alto com'era non si riusciva

a guardare fuori. Una soffitta

chiusa nella luce.

In modo che un domani,

abbiate o non abbiate voglia

di dire che avete visto qualcosa,

non avrete comunque visto niente:

niente vedo, niente descrivo.

Era una stanza più o meno come questa.

Le mattonelle si somigliavano abbastanza

anche se erano di migliore foggia.

C'era un bel letto e tutto quanto occorre.

Ma le finestre spioventi e il soffitto

a travi alla maniera americana

ancora li contesto.

II.

Come dicevo, i pavimenti erano a posto,

era la volta del cielo discutibile,

con quelle scure travi degradanti.

 vero, potresti immaginartela elegante. Ma per me

non lo era. Non mi piacevano quelle travi scure,

quella volta così bassa che si sentiva sopra il cielo.

Ci dava segni del suo arrivo -

l'arrivo del vento, della pioggia,

si sentiva distintamente....

Ci ho abitato lassù, ma ci stavo male,

me ne volevo andare.

Si diceva che la mia stanza a pianterreno fosse brutta.

III.

Credevano invece bella la soffitta. Bella, perché?

Perché si sentiva l'incombenza del cielo,

l'arrivo del vento, della pioggia?

Il mare, addirittura?

Si, il mare che normalmente é in basso

lo sentivi lassù in alto.

Cosa credi ci sia di tanto bello!

La solitudine. L'altezza.

IV.

C'era, in una luce bianca, quell'altezza immensa,

e il mare che si sentiva arrivare

di lontano con un rumore monotono di onde.

Stando ad altezza naturale a livello stradale,

come poteva sentirsi lassù in alto, il mare?

V.

Cercheremo di chiarire questo punto.

Avvertivo distintamente il ritmo di un respiro

sorgere fino all'ultimo piano. Mi dava fastidio.

Si, che me lo dava....

VI.

Lo sentivo. L'ho sentito tante notti, il mare.

Stava in alto, più in alto delle nubi,

quel movimento monotono di onde,

quel rumore costante. Ho ascoltato

le gocce di pioggia,

la conversazione del cielo.

Qui a pianterreno non si sente.

Come andò a finire quella storia?

Non mi ricordo. Non ne ho memoria.

Non ricordo più niente.

So soltanto che non mi andava

di vivere in soffitta.

Dal pianterreno all'ultimo piano, ce ne vuole!

VII.

Avevi la sensazione di trovarti nel vuoto,

quando ascoltavi il ticchettio della pioggia in solaio.

Avevo sistemato le mie bambole in un angolo

dove degradava una trave. Era talmente basso

che quando dovevo andare a prenderle

picchiavo sempre la fronte. Tu ci sei stata, lassù,

sai cosa si prova ad andare dal massimo al minimo,

dal minimo al massimo...

VIII.

Poi c'era, in quella grande stanza, un tale puzzo!

Era tutto diffuso nell'ambiente. Lo sentivi dappertutto

e lo trovavi da nessuna parte. Però c'era.

C'erano angoli remoti e incresciosi.

Si dice sia incresciosa la mia casa a pianterreno.

IX.

Lo ammetto. Ma per me é molto più incresciosa quella stanza

che confina con il cielo.

Ti ci senti morire, anche se é più bella ed ha

un pavimento più solido di questo, opera

di un piastrellista ben pagato, a un altezza che dio lo sa!

X.

Rumori non ce n'erano, eccetto il ticchettio

della pioggia che cadeva obliquamente

sopra i vetri. Quando pioveva non mi piaceva starci.

Di notte temevo di precipitare.

Temevo che quelle quattro mura incollate

venissero meno, che le pareti si aprissero

e tutta la struttura andasse a monte.

Se capitombolavi di sotto, e con te

capitombolava l'intera soffitta, certo

finivi dabbasso. Tutte le case danno sensazioni

d'inferno, e ad ogni altitudine. Se accade

qualcosa, accade inesorabilmente.

Qualcosa si deteriora, come é successo a me.

XI.

Ma come può accadere?

Cercheremo di chiarire anche questo.

I pavimenti d'oggi sono teneri, eccetto quelli in soffitta.

Lassù solo le travi sono tenere. Tenere come fuscelli.

Tenere come sono teneri i pavimenti d'oggi.

XII.

Nella mia casa a pianterreno temo crolli

il palchetto in cucina.

Mi vibra sotto i piedi. Eventualmente,

potrebbe sprofondare. Una tale disgrazia

può accadere a qualsiasi latitudine a livello del mare.

Che senso ha in alto il cielo

se sotto il pavimento cede?

XIII.

Sotto i piedi il pavimento perde consistenza

perché in alto il cielo crea vibrazioni

che lasciano a desiderare. In questa casa

a pianterreno non si ha alcuna

sensazione di turbine. Ma in fondo manca

anche qui qualcosa.

La solitudine. L'altezza.

XIV.

Non mi porterò mai più su quella traiettoria.

La mia coscienza si perde

in un mondo dell'aldilà dove ho a che fare

con gli spiriti dell'aria e dell'acqua

pur non essendo in alcun modo religiosa.

XV.

Se mi rivolgo a Dio, e poi questo Dio io non lo adoro,

mi viene a mancare sotto la struttura. Parlo

della disposizione delle cose senza chiarire niente.

Ad esempio, la mia buona reputazione

mi é stata defalcata da un' ignobile, e non mi va, la storia.

Chi lo decide se sono o meno religiosa?

Se vado in chiesa, mi si dice che lo sono.

XVI.

Non ci vado perché temo sprofondi su se stessa,

che sprofondi sulle mie esigenze, comunicando

a pianterreno molti dubbi. Dubbi vibranti

tra il cielo e la terra. È proprio come muoversi

camminando con i piedi nella merda.

1993

Il 25 aprile! Il 25 aprile! Sciamano in piazza fiori per i liberatori: da una pensilina

penzolerà a giorni la mascella quadra, tra libertà soffiata e sussurrata, nei laceri

lasciti di una guerra… Piango i martiri di Gubbio, piango i fratelli Ceci, piango

il vecchio Biagioni ammazzato come un cane, piango i torturati di Koch sangue

e polvere prima di sputare l’anima o un nome, piango i morti sulle montagne,

i cadaveri di Acerra, di Bellona, di Ferrara, Sant’Agata, di Scalvaia, di Monchio,

Susano e Costringano, delle Fosse Ardeatine, di Montemaggio, di Cumana,

di Lipa, di Monte Sant’Angelo, del Turchino… Urlano la fine dell’occupazione

falci e martelli, drappi a stelle e strisce chiesecampane a festa, escono i ratti

rivestiti di nuovi colori… Mea culpa, siam tutti fratelli… Viva la libertà!

Il 25 aprile! Il 25 aprile! Qualche sparo isolato, qualche tappo che vola in aria,

un carro di fiori, un Cristo che risorge dal sonno, uno sbandieratore, una donna

che bacia un marito non suo, una bottiglia di vino, una barretta di cioccolato

e sigarette tante e tante parole, fiumi di parole, esondazione di parole e suoni…

Fine del fascismo il 25 aprile, fine dell’occupazione il 25 aprile! Vescovi suadenti,

prefetti rassicuranti, liberatori sorridenti, partigiani portati in gloria… Fine del

fascismo, fine del nazismo, fine della guerra: un nuovo mondo nelle mani di tutti,

un nuovo mondo da strappare alle macerie, alla grazia devastata. Piango i corpi

esanimi di Borga, di Fondotoce, di Civitella, di Guardistallo, di Caviglia, di San Polo,

di Tavolicci, si Sant’Anna di Stazzema… Lacrime di sangue per i morti di Marzabotto,

di Portofino, di Saonara, per i senza nome, per i dimenticati, per i quattro lustri

di pena e sangue… Piango per il sogno del 25 aprile svanito il 26, per il passaggio

da un’oppressione all’altra con un rapido cambio di indumenti. Piango il tramonto

del 25 aprile e gli uccelli neri diventati gabbiani… Improvvisata una banda solca

le vie sbandierando Sancta Virgo e Bandiera rossa sulle note ancora agonizzanti

di Giovinezza, sulla sovrimpressione di squadre d’azione e vecchi bastonati,

improvvisato il corteo che la segue ringrazia John, Tom e Truman come salutava

lanciando al cielo tesa la mano l’orbace della milizia, il passo tronfio del podestà

festante e del codazzo infame. Fascismo dopo fascismo e in mezzo il 25 aprile!

Vecchio fascismo - duce a torso nudo imboccar di covoni la trebbia futurista -,

nuovo fascismo – un paese senza uomini, strisciante davanti alle icone-letame.

E in mezzo il 25 aprile, e la grazia strappata del sogno, e i ricordi di giovinezze

maciullate in montagna, di compagni affondati nella neve senza parole, col nome

di battaglia rimasto tra i denti con catenine e foto di fanciulle strappate con un bacio…

e poi il 26 aprile, i prefetti, gli occupanti, la guerra fredda, la ragion di stato,

la realpolitik, il senso del dovere, la maniche da rimboccare, l’attesa del Messia,

la messa nera, le scomuniche, gli sdoganamenti, i servizi deviati, distorti,

gli asserviti, gli ipocriti sotto mille bandiere… e in mezzo il 25 aprile col pensiero

al 26, al 27, alla terra ingrassata dai morti, al sangue disperso in mare, agli schiavi

legalizzati, alle palazzine abusive, ai fiumi cloache, all’amianto da dispensare,

al carbone da estrarre e ardere, alle stragi sempre più stragi, ai dissepolti, alle corone

rituali, alle parole rituali… e in mezzo il 25 aprile, sempre più lontano, sempre

più vuoto, sempre più simile ai volti, ai toni del 28 ottobre, sempre più festa

senza festa, senza più sogni, senza più popolo. E resta il 25 aprile del pianto,

del rimpianto, della nostalgia del futuro di quel 25 aprile che molti non videro.

CENTRO CULTURALE   “PABLO NERUDA”

AMMINISTRAZIONE COMUNALE di CITTÀ’ DELLA PIEVE

PREMIO NAZIONALE DI POESIA

“SANDRO PENNA”

XXI EDIZIONE

ANNO 2009

Regolamento

1) Il Premio è suddiviso in due sezioni:

    A) poesia inedita in lingua italiana;

    B) poesia edita in lingua italiana.

2) Per quanto concerne la SEZIONE A), la raccolta di  poesie dovrà essere costituita da un minimo di 300 (trecento)  versi.

    Tutte le opere non devono risultare vincitrici di precedenti concorsi.

    Gli elaborati dovranno pervenire in n. 7 (sette) copie dattiloscritte e fascicolate.

    Una sola copia dovrà riportare: nome, cognome, indirizzo, numero telefonico e firma dell’autore.

    Per quanto concerne la SEZIONE B), dovrà essere inviata una sola opera.

    L’opera deve risultare edita nel biennio 2008/2009 e  non deve risultare vincitrice di precedenti concorsi.   

     L’opera dovrà pervenire in n.7 (sette) copie. Su un  foglio a parte, allegato al plico, dovranno essere  dattiloscritti:

    nome, cognome, indirizzo, numero telefonico, titolo dell’opera inviata e firma dell’autore.

    I partecipanti al Premio di Poesia “Sandro Penna” acquisiscono il diritto di socio temporaneo del Centro Culturale “Neruda” per il 2009.

3) Tutte le opere, sia edite che inedite, devono essere  inviate entro il 13 Giugno

    2009 (farà fede il timbro  postale di partenza) a:

Biblioteca Comunale di Città della Pieve

Premio Nazionale di Poesia “Sandro Penna” -

Piazza A. Gramsci - 06062 Città della Pieve (Pg)

    Non è richiesta alcuna tassa di partecipazione.

4) La premiazione avverrà Domenica 4 Ottobre 2009 alle ore 17 presso il

    Teatro Comunale “Accademia degli Avvaloranti”

    di Città della Pieve.

    I premiati sono tenuti a presenziare alla cerimonia.

    I premi non verranno spediti.

 La partecipazione alla cerimonia non prevede rimborso spese.

 L’esito del concorso sarà reso noto tramite

 “Tuttolibri”, pubblicazione de “La Stampa” di Torino.

5) Le opere inviate non verranno restituite.

6) La Giuria si riserva il diritto di segnalare i poeti meritevoli.

7) Il giudizio della Giuria è inappellabile.

8) La partecipazione al Premio implica l’accettazione del presente regolamento.

La Giuria è composta da:

- Enrico Cerquiglini

- Roberto Deidier

- Davide Nota

- Elio Pecora

- Walter Pedullà

- Bruno Quaranta

La Segreteria del Premio è curata dal CentroCulturale “Pablo Neruda”.

Natura ed entità dei premi:

L’opera inedita vincitrice ha diritto alla pubblicazione.

Per l’opera edita vincitrice è prevista l’assegnazione della somma di €. 2.000,00 (duemila).

Ai poeti segnalati verranno consegnati attestati in pergamena.

Informazioni:

BIBLIOTECA COMUNALE DI CITTÀ’ DELLA

PIEVE tel. 0578/299409 (ore 9-12; 16-18)

         biblioteca@cittadellapieve.org

         premiopoesiapenna@libero.it

5 APRILE 2009

 Ore 17,30 

presso i locali dell'Associazione DAL CAPITANO

(Solfagnano, via della Pica, 2)

   CAMERA FUOCO

a cura di Anna Maria Farabbi 

Vicino alle nubi

  sulla montagna crollata

antologia poetica

   Campanotto Editore    

Un’opera poetica scritta da importanti firme della poesia contemporanea italiana, tutte concentrate drammaticamente sulle problematiche ambientali, sociali, culturali del paese. In un tempo di decadenza, di crisi internazionale, nazionale, locale, la poesia canta ferocemente a voce alta l’allarme e la presenza. Saranno presenti il curatore, Enrico Cerquiglini, e alcuni autori: Vittoria Bartolucci, Gabriella Bianchi, Walter Cremonte, Angelo Ferrante e Renato Morelli. A fianco del verso, voci a sorpresa leggeranno gli squarci del mondo: richiamandoci  al dovere della coscienza e della bellezza.   

                                     19 marzo 2009

Presentazione del libro di Silvana Sonno

presso la libreria OBERDAN

via Oberdan, 52

Perugia

Ore 17 e 30

Interverranno:

 Silvana Sonno (autrice)         

Adelaide Coletti (rappresentante della rete antiviolenza)

Elisa Piazzoli (volontaria del Centro Barbara Cicioni)

Silvana Sonno

L’in/differenza del potere.

Ragionamenti d’altro genere.

Graphe.it Edizioni, Perugia 2009

76 pp – euro 10,00

Viva Marx, viva Lenin, viva Mao Tse Tung! Scorre i titoli del giorno

stroncato dai subprime, in gesti da caffè maldegustati in ceneri

di Marlboro (Il fumo ostruisce le arterie e provoca infarti et ictus –

Proteggi i bambini: non fare loro respirare il tuo fumo – Il tuo medico

o il tuo farmacista possono aiutarti a smettere di fumare – Il fumo crea

un’elevata dipendenza, non iniziare. IL FUMO UCCIDE) strizzate

come gole prontamente armate di dialettica e Kalashnikov stacanovisti,

ha reminescenze di mustacchi e una faccia di creta arrostita tra l’arancio

e il rosa di una sconfitta ai rigori. Da un oblò che fa ambiente entra

un cuneo di terra sbiadita con fantasie di un verde impressionista

intrappolato in didascalie preterintenzionali e in delitti da fototessera

strappata a suon di maledizioni e promesse a cinque o più zeri.

Un fiore non colto a suo tempo ha grigio lo stelo e scapigliati i resti

del giorno e vi ronza intorno una nipponica fresatrice – componentistica

coreana, del sud naturalmente – che sputa fumo chimico e quattro

improperi da motore a scoppio, futuristiche rimembranze d’un secolo

sotto elettroshock e innaffiato di napalm e diclorodifeniltricloroetano –

per il volgo gaudente, ddt – Nous voulons chanter l'amour du danger,

l'habitude de l'énergie et de la témérité… e un addetto alla guida dal musico

idioma srilankes tiptappa il terreno e suda nel vento sboccato della gora.

Viva Marx, viva Lenin, viva Mao Tse Tung! Dettavano allora le strade –

ma era solo l’epoca del sesso appena assaporato, della giovinezza

che non ammette dubbi, della primavera senza condizioni – poi tornò

il Verbo e l’invisibile mano che tutto eguaglia senza essere livella

decurtisiana ma decurtando vite e libertà in moderni assiomi cosparsi

di novello assenzio e neve bianca e brown e misture anoressizzanti

e psicostimolanti e sanguinanti loquacità da locali da intrattenimenti

postribolari e sulfamidici. Dalle azioni si quota l’uomo e le sue erezioni

e le depressioni e i crolli e l’indice di fertilità. Tiene banco l’immobile

dinamismo delle sovraesposizioni – dal fiore spento, fresato e freddato

da raffiche di idiomi, nella decomposizione organica affonda la radice.